Devaneios

Boa Noite

2009-06-06T15:04:00.001-03:00

Boa noite, Maria ! Eu vou-me embora,
A lua nas janelas bate em cheio.
Boa noite, Maria ! É tarde . . . é tarde . . .
Não me apertes assim contra teu seio.

Boa noite ! . . . E tu dizes: - Boa noite.
Mas não digas assim por entre beijos . . .
Mas não mo digas descobrindo o peito,
Mar de amor onde vagam meus desejos.

Julieta do céu ! Ouve . . . a calhandra
Já rumoreja o canto da matina.
Tu dizes que eu menti ? . . . pois foi mentira . . .
. . . Quem cantou foi teu hálito, divina !

Se a estrela d’alva os derradeiros raios
Derrama nos jardins do Capuleto,
Eu direi, me esquecendo d’alvorada:
“É noite ainda em teu cabelo preto . . .”

É noite ainda ! Brilha na cambraia
Desmanchado o roupão, a espádua nua –
O globo de teu peito entre os arminhos
Como entre as névoas se balouça a lua . . .

É noite, pois ! Durmamos, Julieta !
Recende a alcova ao trescalar das flores.
Fechemos sobre nós estas cortinas . . .
São as asas do arcanjo dos amores.

A frouxa luz da alabastrina lâmpada
Lambe voluptuosa os teus contornos . . .
Oh! Deixa-me aquecer teus pés divinos
Ao doudo afago de meus lábios mornos.

Mulher do meu amor ! Quando aos meus beijos
Treme tua alma, como a lira ao vento,
Das teclas de teu seio que harmonias,
Que escalas de suspiros bebo atento !

Ai ! Canta a cavatina do delírio,
Ri, suspira, soluça, anseia e chora . . .
Marion ! . . . Marion ! . . . É noite ainda.
Que importa os raios de uma nova aurora ?! . . .
Como um negro e sombrio firmamento,
Sobre mim desenrola teu cabelo . . .
E deixa-me dormir balbuciando:
Boa noite ! – formosa Consuelo ! . . .

São Paulo, 27 de agosto de 1868

Autor: Castro Alves

Inconstante

2009-06-06T14:53:00.002-03:00

Não posso mais viver
Nessa eterna divisão
Transitando na constante tensão
É preferível voltar a sofrer.

Mas que desregrada pulsão!
Por que me faz morrer
E do prato nunca esquecer?
Que saudades da solidão...

Soluços...lágrimas contidas a beber
Afogando o maldito coração
Que ainda insiste em comandar.

Mas chego a uma triste conclusão:
- Mais vale a opção de escolher
Do que se orgulhar de jamais amar.

A Cidade e o Tempo

2009-06-06T14:47:00.001-03:00

Nos caminhos encontro em cada esquina um momento...
A cidade fala silenciosamente pelas suas ruas barulhentas,
Pelos seus prédios impassíveis, pelo tempo de seus anos...
Nunca havia reparado nos traçados formosos e famosos
Porém sempre refleti sobre momentos da evolução da cidade.
Existe uma área em que podemos senti-la mais intensamente,
Com mais angústia e esperança – a área central.
É o locus da mudança, dos embates, do progresso...
Do regresso, do retorno, das experiências e dos fracassos.
Lá, eu sempre tive ilusões e confusões temporais...
O contraste com o outrora bucolismo suburbano,
Leva-me a expansão, ao progresso e à civilização.
Tenho que confessar: - Não sei mais em que tempo estou!
Num mesmo quarteirão, entrei no século XVI,
Desci no século XIX, caminhei pelo início do século XX,
E deparei-me no século XXI... enxergando séculos posteriores...
Não compreendo essa saudade, essa melancolia de uma cidade que não conheci;
E talvez nem conheça ainda seu cotidiano, seus habitantes, sua vida...
No entanto, uma certeza eu tenho: - Como sinto sua falta!
Por que ainda respiro seus ares? Por que ainda me sinto habitante dela?
Não sei explicar... apenas sinto saudades e melancolia...
E a cidade não para!

27 de Dezembro

2006-08-27T22:13:00.001-03:00

“O Brasil é uma

república federativa

cheia de árvores

e gente dizendo adeus”

Oswald de Andrade

Era um mais um cinza domingo febril;

Meu coração estava apertado de saudade;

Lembrava-me de Oswald de Andrade

Afirmando existir uma pátria cheia de árvores,

E pessoas dizendo adeus. . . Era o Brasil. . .

O domingo de chuva ácida era tão vil. . .

Não me deixava encontrar o meu amor;

A saudade fazia-me sentir muita dor,

Era um domingo triste de uma imensa pátria,

Esta, que está tão mal tratada é o Brasil. . .

Na vitrola, escutava um antigo disco de vinil,

Era domingo, e eu só pensava em minha amada.

Ah! Como eu a amo! Como ela é desejada!

Então lembrei que na pátria também havia felicidade,

Mas que pátria é essa que sofre e ri? É o Brasil.

E eu perguntava – O telefone, quem viu?

Corria para atendê-lo. . . Eu estava agoniado

Pois necessitava dizer o amor de um homem amado.

Enfim consegui minha paz. Isto tudo ocorreu num domingo

Outrora triste, tornou-se alegre. E assim, foi mais um domingo no Brasil. . .

Amanhecer

2006-08-02T23:54:00.001-03:00

O chão reflete o brilho do sol

O sol penetra pela janela

Como o amante que penetra em sua donzela

Ilumina a sala escura e nebulosa

Atingindo aos olhos de quem nela dorme. . .

Depois de uma noite fria,

O sol esquenta o corpo morto

Que teve seu último prazer.

A donzela ainda dorme em seu leito

E um corpo descansa no chão, na lousa;

Aquela noite, talvez tenha sido fatal

Mas, quem resistiria àquela donzela sensual?

E depois do prazer, veio o punhal. . .

Cravado em seu coração. . . Em seu peito!

O sangue escorre pelo chão da alcova

E a donzela, cansada, deita-se para dormir

Quando então, o sol começou a surgir.

Ruas

2006-07-02T11:25:00.001-03:00

Esfumaçado ar no horizonte
Gotas de suor caem pela fronte
Caminhando pelos largos e ruas
Estreitas, feias, belas e sujas.

Vazias de gente...não me encontro
Não encontro você... tão ocas
Nomes de pessoas, Igrejas de santo
Estou em diversas voltas.

Desencontrado encontrei-a perdida
Não sei por onde, mas estava ferido
Quase me reconheci em você,
E sabia que poderia renascer.

Nessas ruas imponentes, velhas e largas
Cansando, esgotado, quase inconsciente
Entre postes, menores e carros
Voltei a enxergar-me novamente.

Nada Sou

2006-06-22T00:36:00.001-03:00

Um imenso desespero invade a alma

Não encontro mais saídas claras

Estou tão confuso....

Tonto e tolo... sobrevivendo de ilusões

Mas não nego a atormentada existência

Mesmo que ela insista em negar-me.

Com lágrimas no rosto, angustio-me

Como encontrar uma tangente?

Prefiro a inércia.

Imóvel não encontro atritos

Nem arrisco o quê me resta.

Sinto-me incapaz de mover-me.

Imaginava um futuro diferente para este presente

Uma outra realidade mais vitoriosa

Ou talvez um fracasso menos forte...

No futuro do pretérito

Será que conseguiria ser?

Ou novamente nada seria?

Não tenho mais perspectiva.

Não me sinto mais pertencente ao ser

Sinto-me excluído de algo que sempre fui

Não me encontro mais em mim...

Só sei que nada mais sou

Mas um dia fui.

Súplica

2005-12-30T09:10:00.002-02:00

Vultos cercam meu leito fúnebre
Não os consigo diferenciar...
Até quando suportarei o lúgubre
Coração que não deseja mais amar?

Não quero mais esta vida enfadonha!
Chega de volúpia! Chegar de seios fartos!
Quero que a morte, outrora medonha,
Chegue célere, em passos largos.

Estou aos pouco entristecendo o espírito
Estou consumindo o ópio letal.
Por favor! Um copo cheio de absinto!
E embriague-me com seu líquido fatal.

Fujam! Fujam, vultos prazerosos!
Não desejo mais vê-las em meu quarto.
Não tenho mais gestos airosos.
Só sei que da vida estou farto!

Oh! Deus por que ainda devo viver?!
A desgraça é pouca e a alma padece
Basta! É preciso parar de sofrer!
A alma liberta-se e o corpo falece.

Silêncio Ensurdecedor

2005-08-05T12:57:00.002-03:00

Uma calma perturbadora
Olhar fixo no vazio
Coração estraçalhado...
Respiração ofegante
Olhos marejados
Lágrimas e lágrimas...
Uma dor contida
Músculos contraídos
Pressão no peito...
Sangue gelado
Fim crônico.
Silêncio e silêncio...

Um Sonho Mau

2005-08-01T10:16:00.001-03:00

Se tivesse caveiras em meus pesadelos
Minha cama seria um túmulo
E meu quarto uma alcova gélida.
Se meu coração refletisse meus falsos sorrisos
Talvez não pensasse em silenciar
Pela dor profunda
Pela escuridão da alma...
Meu corpo letárgico sangra.
Apenas os olhos inquietos
Procuram o ponto de fuga
Escapar daquele lugar lúgubre
Daquelas paredes sufocantes
Daquele ar fétido de carne putrefata
De um marasmo interminável...
E como num sonho, antevejo a minha fuga!
A realização de meus pesadelos!

Angústia Naturalizada

2005-07-29T14:26:00.001-03:00

Não há razão para todo este mal
Não há mais razão, apenas instintos
Animal racionalmente irracional.
Nova destruição – domínio da barbárie.
Tudo é natural...tão natural...
Sons de tiros...
Será que alguém foi atingido?
Onde está o desespero?
Não consigo ficar em paz comigo
No sacro santo lar a angústia pulsa
Ao saber que em algum lugar a barbárie vence.

Apenas paredes separam a paz e do desespero.
A irracionalidade domina o homem.
Mortes... Fim de famílias,
De homens, da paz.
Fim da razão.

Versos Íntimos

2005-07-26T13:52:00.001-03:00

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -

Foi tua companheira inseparável!
Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,

Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.
Toma um fósforo.

Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa ainda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Autor: Augusto dos Anjos

Delírios

2005-05-20T13:24:00.001-03:00

Gotas de suor escorrem pela minha tez
Febril, meu corpo descompassado treme
Consciente, enquanto meu ímpio coração geme,
Minha mente finge devaneios de estupidez.

Sufocantes paredes de minha gélida alcova
Não me resta mais nada! Um gole de absinto!
Nostalgia e ansiedades, uma terra nova!
Não consigo mais esperar! Do sino, ouço o tilinto.

O incessante sibilo dos meus pulmões,
A falta de ar, a angústia, o desejo do fim
Não quero mais ouvir vozes e canções!
Minha amada donzela não me verá assim!

Estou cego ou é delírio? É melhor repousar...
Não sei se conseguirei deixar de sofrer.

Volto para o túmulo na certeza de ressuscitar
Mesmo que ainda fantasio viver.

O Enforcado

2005-05-10T00:29:00.001-03:00

Ainda ouço os sons do patíbulo
A multidão agitava entreolhava-se
Assistindo o espetáculo horrendo.
Com a corda bem amarrada
O carrasco estava a esperar.
Sol inclemente, castiga impunemente
A turba ansiosa e passiva sente
Que a hora fatal está a chegar.
Aos pés do cadafalso, a amada;
Choro convulsivo, as carnes tremendo
O altivo condenado, ainda se
Não acreditasse, apresentava-se belo.

O silêncio tomou o largo
Os sinos iniciaram seu badalar
A morte pairou sob a plebe amedrontada
O sacerdote encomendou o corpo
Com a túnica branca e a corda no pescoço
O infeliz réu observou o firmamento
E saltou para o escurecimento
Caindo do seu bolso um esboço,
Uma carta, admitindo-se morto
Dias atrás, no casamento de sua amada,
Quando matou aquele que a insultou no altar
Comprando-a por seu virginal estado.

Meu Vício

2005-04-29T01:29:00.001-03:00

Vício sufocante...ofegante!
Não consigo nem por um instante
Livrar-me ou salvar
Minha alma errante
Que ainda está aprendendo a amar.

Não penso na minha vida
Errada. Não vejo saída!
Quem sabe o caminho a percorrer?
Será que é buscando a minha lida?
Estou cansado de sofrer.

Dúvidas...angústias e leituras
Noturnas e diurnas
Inquietam minha alma saudosista.
Passeando pelas antigas ruas
Encontro resquícios intimistas.

Estou tentando dar uma direção
Ao que tenho no coração.
Quero amar meu vício sem tristeza
Não desejo separação,
Mas não posso fazê-lo só por nobreza.

A Morte

2005-04-20T14:49:00.001-03:00

I
Se Satanás pudesse escolher alguma alma,
Ele me escolheria, com toda a calma.
Quando meu corpo apenas vive
E minh’alma não mais sobrevive.

II
Minhas lágrimas levaram meu espírito;
Meu corpo já está em estado crítico.
Se em meu peito a fibra rebentar,
Meu corpo, enfim, irá descansar.

III
Em minha fronte a dor pelo pensamento;
E eu vivo a espera do meu passamento.
Sofrer em alma, sofrer em corpo,
Não agüento mais sofrer! Prefiro está morto.

IV
Não sei mais para onde devo eu fugir,
Só consigo pensar em deixar de existir.

V
Estou caminhando para um abismo sem fundo
O abismo é escuro pálido, mórbido e forte.

VII
Só assim curarei a dor de meu peito, bem no fundo,
E talvez conseguirei outro amor: a morte.

Jovem Rapaz

2005-03-30T01:20:00.001-03:00

Uma alma nas sombras do céu
Um anjo caído...
Coberto por um véu
Seu torto corpo moído.
Na certeza do futuro: a morte
Temeu ofegante pela sorte.

Não quis mais sofrer de ansiedade
Com a tristeza impressa na tez
Já tinha descoberto a verdade
Sofria de insensatez...
Na luta interna entre corpo e mente
A alma é que mais sente.

O sangue que escorria pelas narinas
Descia o rosto alvo
E pelas suas feições finas
Percebia que era seu momento mais calmo.
Apenas 24 anos... Um jovem rapaz
Enfim encontrou alguma paz.

Virgens de Ébano

2005-01-05T11:52:00.001-02:00

Insano! Ouço vozes que correm o porão!
Como se elas ressurgissem da escuridão
E dentro desses vultos falantes
Via belas virgens cor de ébano ofegantes
Não acreditava! Voltaram as febres!
Elas estavam presas em cárceres
Mas romperam o grilhão que as prendia
E agora estavam a minha vigília...
Eram vultos! Ou eram virgens belas?
Não sei, mas eram novamente elas!
Sopravam os ares mórbidos em meus ouvidos
Enquanto este peito e este corpo lutavam destemidos
Para sobreviver e quem sabe encontrar
A virgem idealizada que ainda há de amar...
Suspiros, eu os ouço! Como estão pálidas!
Outrora tão bronzeadas e cálidas!...
Delírios que traduzem o choro da alma
Que poenta, ainda comete uma ressalva:
- Não ame! Não sinta essas saudades!
Mas mesmo assim teimo e respondo:
- Viverei o amor e encontrarei as felicidades!
A febre acaba, o delírio findou-se em meu cômodo.

Mudanças

2004-12-23T01:23:00.001-02:00

Não gosto de mudanças!
Esbraveja uma voz de meu interior.
Tento empurrá-la, ocultá-la
Mas é impossível negá-la...
Mudanças incomodam-me a alma
Talvez necessito de um mundo estático,
Pragmático, para poder acalmar o espírito
Porque ele vê nas transformações
A destruição de seus mundo organizado
Fazendo dele um caos, um nevoeiro
Impedindo-me de enxergar
O que era outrora tão racionalizado...
Confuso, meu ser teme perder-se
E ficar desorientado, sem rumo
Com medo de tentar reorganizar
Para encontrar novamente a lógica perdida,
Já que ele não sabe se conseguirá
Reconstruir sua visão idealizada.

Bucolismo

2004-12-03T11:55:00.001-02:00

Olhe as estrelas como brilham na noite
Olhe os escravos, escute o estalar do açoite
Nada mais te assustas, tu estás indiferente
Teus olhos são impassíveis, tua pálpebra está dormente
Escute o bater das ondas nas areias infindas
Volte à nossa terra, e ela não te darás boas vindas
Já não me serve mais o teu singelo amor
Tu conseguiste apenas trazer-me muita dor.
Escute os suspiros chorosos de uma donzela abandonada,
E veja as palmeiras outrora vivas, agora derrubadas.
Sinta o vento nefasto e doloroso da Beira-mar,
E o mundo, feliz e amado, diz: - Ele não consegue amar. . .
Respire o ar bucólico de uma cidade do campo,
E cubra algum morto com um manto.
O manto da dor, do amor e da tristeza.
Tu nunca foste amante de uma marquesa;
Nunca vivestes numa terra de palmeiras destruídas,
De sabiás mortos, onde almas não têm vidas,
Onde minha vida não tem mais amores,
Onde jardins já não têm mais flores. . .

Amanhecer

2004-11-09T01:31:00.001-02:00

O chão reflete o brilho do sol
O sol penetra pela janela
Como o amante que penetra em sua donzela
Ilumina a sala escura e nebulosa
Atingindo aos olhos de quem nela dorme. . .
Depois de uma noite fria,
O sol esquenta o corpo morto
Que teve seu último prazer.
A donzela ainda dorme em seu leito
E um corpo descansa no chão, na lousa;
Aquela noite, talvez tenha sido fatal
Mas, quem resistiria àquela donzela sensual?
E depois do prazer, veio o punhal. . .
Cravado em seu coração. . . Em seu peito!
O sangue escorre pelo chão da alcova
E a donzela, cansada, deita-se para dormir
Quando então, o sol começou a surgir.

Flores Mortas

2004-10-26T00:33:00.001-03:00

Flores Mortas na jardineira de minha alcova
Os raios de sol tentam sair do pélago da escuridão
Mais uma noite em claro e de dor
faço de minha pena uma arma contra a solidão
E sobra um livro escrito e morto, e vívido
O sol tenta se sobrepor aos raios brancos da lua
Minhas flores outrora cultivadas, já estão murchas
Minha pena não para de desenhar palavras
E imaginando histórias, escrevo poemas mórbidos
Meus dedos cansados e doloridos
Dedos estes que passaram a noite em claro
Escrevendo, poetizando sobre o que eles nunca sentiram
Amor. . .

Assim o dia vem tomando conta do mundo
Minha cela ainda está na penumbra.
Eu vivo! Ainda vivo. . . Mas não sinto. . .
Meus cabelos vermelhos, outrora foram castanhos
Meus olhos verdes, outrora choraram tanto. . .
E minha mão, sem descanso escreve,
Escreve tentando saciar sua sede de expor a dor
Tornar minha dor, uma dor do leitor
E ao mesmo, um prazer tão deleitoso, quanto amar
E estes versos sensíveis fogem da luz do dia
Eu não quero encontrar a luz! As pétalas estão caindo! . . .
Minhas flores não resistem ao sol, já que nunca tiveram
Amor. . .

E continuando escrevendo, raios de sol invadem o porão
Quando percebi, era tarde, as flores morreram. . .
As flores morreram! O sangue escorre em minhas mãos
Suas pétalas, seu cálice, seu caule, seus espinhos
Todos despedaçados no chão e esquecidos na escuridão
Flores vermelhas, flores brancas, todas sendo levadas pelo vento
Gotículas de sangue caem sobre seus caules mortos
E brotam-se novas flores. Flores de cor nacaradas!
Mistura das cores. A beleza da nova cor encanta o sol
Que por mais um dia fazem minhas flores luzirem
E as fazem resistir pelo menos até o próximo amanhecer,
Mesmo que elas não consigam o que imploram,
Amor. . .

Inocência

2004-10-26T00:30:00.001-03:00

Ó meu anjo, vem correndo,
Vem tremendo
Lançar-te nos braços meus;
Vem depressa, que a lembrança
Da Tardança
Me aviva os rigores teus.

Do teu rosto, qual marfim,
De carmim
Tinge um nada a cor mimosa;
É belo o pudor, mas choro,
E deploro
Que assim sejas tão medrosa.

Por inocente tens medo
De tão cedo,
De tão cedo ter amor;
Mas sabe que a formosura
Pouco dura, como a flor.

Corre a vida pressurosa,
Como a rosa,
Como a rosa na corrente.
Amanhã terá amor?
Como a flor,
Como a flor fenece a gente.

Hoje ainda és tu donzela
Pura e bela,
Cheia de meigo pudor;
Amanhã menos ardente
De repente
Talvez sintas meu amor.

Autor: Gonçalves Dias

A Montanha

2004-10-22T00:17:00.001-03:00

A montanha recoberta de verde
No calor, se descobre
Mostrando suas curvas petrificadas,
Quentes, sentindo o calor do sol
Transformando-se num verdadeiro braseiro
Onde as cavernas são esconderijos das sombras,
Que fogem de tamanho calor
Descendo montanha a baixo
O calor derrete a grama
Tornando a montanha mais sinuosa...
E cálida, porém mesmo seca
Ainda é bela, muito bela
Pois o mesmo sol que esquenta
Também a desenha
Como uma sombra de mulher.

A Lua

2004-10-20T00:13:00.001-03:00

As nuvens negras encobrem a triste lua,
Que, em noites frias, ela vela meu corpo.
Meu corpo, que em dias quentes, ela cultua.

Seu corpo escultural, de musa semi nua,
Reviveu e encheu de vida um anjo torto,
Que agora, em sua atmosfera, flutua.

E o brilho alvo de sua pele crua,
Reflete, deixando meu corpo pálido, como um morto;
Encantado, fiquei deitado em plena rua.

E a pálida atmosfera, antes toda sua,
Agora a ela estou preso. Antes me tivesse roto!
E então, passei a maldizer-lhe. Oh! Formosa lua!

Poeta-Padrão

2004-10-17T01:22:00.001-03:00

Para Drummond...

Era funcionário público...
Com todas as características,
Era padrão...
Padronizado e padronizante
Era burocrático...
Pontual, batia o cartão!
Quebrava regras... da escrita.
Era o mundo! Era comedido...
Era o novo do típico.
Funcionário público da escrita!
Porém, sua escrita pública não era funcionária
O subjetivo era o seu ponto.
Inovadora, transformadora, desvela o mundo!
O mundo de um Raimundo,
Funcionário comedido...poeta fenomenal.
Primeiro e único poeta-padrão do Brasil.

O Casebre

2004-10-12T00:59:00.001-03:00

A lua ilumina a margem do riacho, que corre luzente pela floresta, iluminando a vida noturna dos animais e das plantas. Perto dele um casebre rústico resiste ao tempo, com velas para iluminar a noite.

Uma senhora espera alguém na varanda do casebre. Um senhor se aproxima e a conduz pelas mãos adentro. E o casebre outrora tão estático e iluminado por velas, agora é movimentado pela luz do amor.

Estalos de beijos ardentes podem ser ouvidos por toda a floresta, abraços fogosos aquecem o singelo casebre nesta noite fria.

Calmamente, ele a despe, e ela excitada beija seu peito másculo. Sobre a cama ele a beija e lambendo todo o seu corpo, ele suga o amor de seu coração e toda a palidez de seus lábios.

As mãos inquietas cruzam-se e entrelaçam-se, e ele penetra nas entranhas mais íntimas da sua amada, sentindo todo o seu fulgor e sua respiração ofegante. O gemidos de prazer ecoam pela floresta, . . . Pura volúpia! Puro deleite!

No entanto, logo, a floresta retoma a paz, o silêncio novamente ecoa, resta apenas o barulho das folhas das árvores, a palidez volta aos dois corpos, que agora descansam dentro da casa.

Descansam em paz.

Neblina

2004-10-05T01:12:00.001-03:00

A tristeza assola o mundo frio e tenso
As bactérias devoram os corpos mortos
Tudo está ermo, a noite surge nebulosa
Entre a palidez da lua, o uivo do lobo ecoa
Ecoa por entre os ouvidos dos homens
Que vivem a vida pela madrugada fria.
Sombras habitam becos escuros e sujos
Flores fenecem, e demônios agradecem
Opondo-se a orações de fervor e lamentos
O silêncio incomoda os ouvidos do mundo
Ecoando pelas cidades gritos estrondosos
De donzelas violentadas e prostituídas.
O fogo-fátuo ilumina a noite dos trópicos
E no velho mundo a noite implícita desejos
De consumir donzelas mortas e irmãs
O prazer e a volúpia surgidos da noite quente.
E pessoas que velam copos, velam mortos
Vivos moribundos alcovitados em leitos
Doenças incuráveis, notícias lutuosas
Juntam-se aos deleites de delírios febris
De prostitutas, de homossexuais infelizes.
Velas que iluminam os quartos de donzelos
Que ficam insones, pensando em seus amores
A malandragem, que acorda durante a noite
E igrejas satânicas que invocam demônios
E nós, poetas? ... Bebemos... Choramos...
Lamentamos... Fumamos... E escrevemos
Vivemos na noite, relatando fatos em poemas
Embriagamo-nos nos deleites e amores alheios
E solitários, vivemos a infelicidade do tédio
Da angústia, do amor, para poetizar nossas dores.

Elegia 1938

2004-10-01T13:35:00.001-03:00

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas eas ações não enceram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guardas chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas por entre os mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Autor: Carlos Drummond de Andrade